Marchita: eres la paz de un bombardeo, eres mi flor favorita, donde busco y no veo si es maldita yo le creo a la ciudad. Mis huellas van recordando su infancia, van persiguiéndose entre ellas donde "el siempre" es la distancia en la bella ignorancia de su edad. Batalla: luchando jalo la cuerda, luchando arrojo la toalla para sacarme de esta mierda que me estalla por la izquierda y soledad. La calma es caminar en la orilla, es la tormenta del alma de una larga pesadilla que tengo en mi palma. Qué sencilla es la verdad!
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